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□文学院王平
　　46岁了，你是否还在英伦？
　　在春天，紫樱路上开满了一径的粉白，空气中有种幽香晕染。我看见有人探出手去持住一枝花轻嗅，嘴角扬起好看的弧。那一瞬间，我就想到了你———虹影。
　　我20岁了。20岁生日那天，我想给自己写一些回忆性的文字，以纪念自己在眼泪中的重生。我嗅着你袖间的墨香睡到今日，多么怕一睁开眼，你已是白发苍苍，抑或是生死相隔，我是如此贪恋你指间的那滴墨，你左脸颊上的几粒痣。你倚靠朱漆木门，轻提裙裾，优雅地侧过脸去不看我，脸上的笑容高贵又疏离，脖颈有青花瓷样清冷的色泽。
　　翻检过你的照片，好多是头发凌乱，淡水色的嘴唇有浅浅的弧，从这一张到那一张，从中国之南到英国之北。或许是因为在脂粉阵中挥戈扬戟后的疲倦，或许是无意去看这红尘万丈的热闹，或许是手中的笔破如残盾不能保护如莲花一样盛开的文字？或许，只是或许。我依旧，细读你用笔尖刺破后像血一样流淌的过往，在岁月飞歌声中，回想我自己的20年，匆匆四季，缺少几多繁花流转，疼痛的伤口像是倔强的孩子不愿愈合。这样的回想让自己难以安枕，迷沌中梦见十几年前的奔跑和泪水，“四肢被漆黑剥夺/脸透明/四周升起深深的水”。你的笔扎进我的梦里，自我绽放，宛若一朵千瓣的莲花。你我相隔万里，却能够在半睡半醒的状态记起你衣襟上的馨香，因为其上，浸染了同样的曾经，这种馨香，不加掩饰地存在着，告诉我:无论是泪还是笑，都是生命的书签，难以且不该忘记。只是不知道月如残钩的夜晚，你是否和我一样做了个押韵合拍的梦。
　　漂浮在英伦的雾气里，你是否在某个雾天，在梦游时迷失在狭窄得不容转身的巷弄，手指划破雾的墙，看见迎面那个人脸上和暖的微笑，便一直跌跌撞撞地走下去，既害怕又兴奋。还是在康桥边上碰见一个有细长手指的男子，从背后递过来一顶小毡帽，心疼地说:“天冷了，小心着凉。”明白，你是在寻找生命中缺失的父亲，一个情人般的父亲，“年龄大得足以安慰我，睿智到能启示我，又亲密得能与我平等的交流感情。珍爱我，怜惜我，还敢为我的受辱挺身而出。”只是他一直没有出现，不管你的生命有多少明灭悲喜，或许这也令你难以释怀。虽然，你已46岁，走了半生，明了世情。
　　而我，还可以保持一种淡定的成长态度去挥别发霉的曾经，能学会你那样，不着伤痛不露痕迹。或许我还会梦见你，依稀鬓影衣香，但已有细细的皱纹盘踞额上，仿佛是岁月的舌苔舔噬着命运辛酸的味觉。
　　写这些文字，嘴角带笑，像在想念自己的母亲。对你，其实知道的真是不多。因为你那样说过且写过:“你的身世千万不要告诉别人，不然将来会吃很多苦，会受很大的委屈。”那么好吧，让我们一起来保守20岁以前的大秘密，且在梦里相见，穿过北纬的重重雾气，在法国南郊的葡萄园里保持“打伞”的姿势，可以头发凌乱。