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五月的风吹进湘西山坳，酉水渐暖。白塔倒影在粼粼波光里摇晃，虎耳草沿着青石爬上河坎，茶峒人腰间的粽子香比蝉声醒得更早——沈从文笔端的端午，总浸在雾气与桨声里。

《边城》里的端午锣响三遍，龙舟如离弦箭。男人们古铜色的膀子抡着桨，劈开的不仅是江水，还有整座城未散的困意。吊脚楼上的妇人把粽子往江里扔，糯米香混着山里的雾气，跌进少年们发烫的掌心。黄狗追着滚落的粽团乱窜，惊起芦苇丛里的绿头鸭——这哪里是赛船？分明是把山水人烟都搅得活泛起来。

山边采的虎耳草要带露，溪旁摘的艾蒿取嫩尖。沈从文细细摹写的，正是端午的原样：爷爷教孩子搓五色绳袋，线头打结比河滩的石子还密；婆婆坐灶前煨粽子，苇叶在滚水里舒展如春柳，水汽蒙着的玻璃上，歪歪扭扭描着雄黄画的“王”。

这些光景仍在湘西延续：阿妈缠粽角的法子，和书里写的一模一样；少年照旧扑进江心追浪头，像当年二老那样莽。城里超市堆着真空粽的时节，茶峒仍守着旧例：端午当天的草药方能祛病，菖蒲定要斜插成指天的剑，门头新贴的钟馗眼尾必点朱砂。

可规矩并非石头刻的———城里来的后生拿无人机拍龙舟，直播屏里老船公脸上的皱纹和溅起的水花都格外清晰；染蓝头发的妹崽用粽叶编潮玩，仍记着剥开头个粽子递檐下阿婆。

茶峒娃娃举着棉花糖问：龙舟真能游进书里么？”他们不晓得，自己早活在沈先生没写完的段落里，每个端午都是与旧辰光的重逢。

暮色漫江时，炊烟缠住船桅。在那蒸笼揭盖的刹那，里头的糯香惊飞了船头停靠的白鹭———扑棱声里，千年前的端午与眼前的端午，在茶峒的水纹中静静碰了碰头。