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老房子的廊檐总比记忆里矮些。青瓦在梅雨季吸饱了水，把紫藤花架压出一道温柔的弧度，像奶奶盛凉面时瓷碗边沿的涟漪。那时总觉得藤蔓是从砖缝里长出来的，紫白花瓣落满青石板，扫也扫不尽，倒不如踩上去听脆响。

塑料跳绳躺在廊柱阴影里，红橙黄绿绞成一团乱麻。我们总把它拆成单股，绕在食指上编手链，却总在最后一步散架。现在的跳绳是钢丝包橡胶，却再没人把绳子拆开来研究彩虹的构成。楼梯拐角的穿堂风最凉快，墙面上的水泥手印比我们长得慢，那年阿毛摔破膝盖按上去的血印子，到拆迁时还在青苔底下若隐若现。

蝉鸣是从二楼气窗传进来的。吊扇在天花板上投下巨大的光影，把奶奶的蒲扇切成半透明的蝶。凉席底下压着的玻璃弹珠会硌背，翻个身能听见竹帘撞在门框上的响动。卖冰棒的三轮车叮铃铃驶过，我们光着脚冲下楼梯，凉鞋拍在水泥地上像放鞭炮。冰柜打开时腾起的白气，至今仍是我对“云”最具体的想象。

落日西晒，把墙染成橘子汽水色。晾衣绳上的白背心滴着水，妈妈的雪花膏味混着自来水龙头的铁锈味，在暮色里酿成一种安稳的昏沉。我们蹲在花坛边看蚂蚁搬家，看晚霞把晾衣竿的影子拉成斜斜的桥，总以为顺着影子就能走到云朵那头的游乐场。直到路灯亮起来，才发现蚂蚁早钻进了砖缝，而游乐场始终在晾衣绳摇晃的方向。

拆迁前最后一次回去，长廊的紫藤已经枯死，塑料绳不知所踪。我摸着冰凉的廊柱，突然明白那些被记住的从来不是某个夏天，而是藏在时光褶皱里的无数个切片：是跳绳打在小腿上的红印，是蝉蜕粘在树干时的震颤，是奶奶瓷碗里晃荡的凉面汤，是所有未被命名的、毛茸茸的瞬间。

现在的空调房太安静了，连梦都缺了蝉鸣的背景音。但每当走过爬满爬山虎的老墙，闻到某种似曾相识的铁锈味，那些被拆成碎片的时光就会自动拼接——青瓦下的紫藤在梦里重新抽枝，塑料绳在记忆里再次绞成彩虹，而我们永远在蝉鸣响起的午后，光着脚跑向没有终点的长廊。原来真正的童年从不曾消失，它只是变成了某个特定的气味、一道熟悉的光影，永远停留在记忆的穿堂风里，等着在某个不经意的瞬间，与我们的目光再次相撞。