又逢清明，细雨如丝，仿若一把钥匙，轻轻叩开尘封的记忆。那些深藏心底的思念，便随着湿润的春风，悄然漫溢。此刻的天地，仿佛被蒙上一层薄纱，朦胧中交织着生与死的絮语，而生命的回响，正从时光深处缓缓传来。
郊外的田野被春意浸染，麦浪翻涌成翠绿的绸缎，野花零星点缀其间。泥土的芬芳裹挟着青草的气息扑面而来，恍惚间，儿时的画面在眼前浮现——彼时，这片墓园是我们这群孩童的“秘境”。幼年不识生死，不懂那错落的石碑与隆起的土丘的真正含义，甚至还在坟茔间追逐嬉闹。
那时的清明，不过是日历上寻常的一页。大人们焚香祭扫的肃穆，在我们眼中远不及一只翩跹的蝴蝶值得追逐。直到某日，从长辈零散的交谈中惊觉，那些曾被我们肆意嬉戏的土丘，原是逝者永恒的归处。恐惧如寒潮自足底攀升，再望墓园，青松掩映下，每一方石碑都似通往幽暗的门扉，连风过林梢的声响也染上阴郁。自此，那片田野便成了我们避之不及的禁地。
岁月流转，当至亲的生命如烛火般熄灭，我才真正读懂清明的意义。病榻前最后一声呼唤，化作墓碑上一笔一画的刻痕；衣柜里未及收起的旧衣，成了黄土下永远封存的温度。再踏故地，松柏苍翠如旧，风过时枝叶沙沙，恍若故人低语。夕阳为墓碑镀上金边，暖意驱散了昔日的阴翳。踏青者三三两两路过，孩童的笑声清脆，大人展眼舒眉。原来清明不仅是悼亡，亦是向生——逝者长眠，生者更需珍重眼前。这便是生命的回响，恰似四季之轮回，生死的界限在时光的流转中逐渐模糊，唯有思念如藤蔓般在记忆的墙垣上蜿蜒生长。
归途暮色渐沉，耳机里赵雷的《我记得》轻声流淌：“时空是个圆圈，直行或是转弯，我们最终都会相见。”仰望天空，忽觉生死并非决然的断裂。那些曾令人畏惧的坟茔，如今成了思念的载体，将爱凝成跨越时空的纽带。当纸灰化作白蝶翩飞，当艾草青团摆上案头，那是我们正以最温柔的方式与彼岸对话的时候。
城市的霓虹终会黯淡，但清明的烛火却年年如约亮起。墓园角落里，见过白发老者轻抚墓碑絮语，也见过少女将新鲜百合轻轻放下。这些片段拼凑成生命的隐喻：死亡从不是终结，而是另一种存在形式的开端。清明，正是生者为逝者续写记忆的仪式。生命的回响，便在这岁岁年年的缅怀中，化作永恒的诗行。