春日的风，总带着几分柔软，像母亲的手，轻轻拂过脸颊。我站在窗前，望着院子里那棵老槐树，新芽已悄悄爬满枝头，嫩绿中透着生命的气息。空气里弥漫着泥土的清香，那是春雨过后大地的低语，仿佛在诉说一场冬眠后的苏醒。这样的日子，总让人忍不住想写点什么，哪怕只是零散的思绪，随风飘散也好。
小时候，春天对我来说是田野间的奔跑，是风筝在天上摇曳的影子。那时候，村头的河水清得能看见鱼儿嬉戏，河边的柳树垂下长长的枝条，像少女的发丝，随风起舞。我和伙伴们总爱在河边追逐，赤着脚踩在湿漉漉的泥土上，笑声洒满了一整个春天。那时的快乐很简单，一根竹竿、一块破布，就能让我们忙碌一整天。现在想来，那些日子就像一幅老旧的画，色彩虽淡，却温暖得让人不舍得放下。
长大后，春天的意义似乎变了。它不再只是玩耍的季节，而是忙碌的开始。城市里的春天来得匆忙，高楼间的风夹杂着尘土，绿意藏在公园的角落里，显得有些局促。偶尔抬头，看见窗外树梢上的一抹新绿，才会猛然想起，原来春天已经来了。可惜，忙碌让我忘了停下来，像小时候那样，去听听风的声音，去闻闻花的香气。
前些日子，我回了一趟老家。那是个普通的春日下午，阳光透过槐树的枝叶，洒下斑驳的光影。我坐在院子里，母亲在一旁择菜，父亲则拿着锄头在菜园里忙活。时间好像慢了下来，连空气都变得安静。我突然觉得，这样的春天，才是我心底深处最想念的模样。没有喧嚣，只有家人围坐一起的琐碎日常。那一刻，我仿佛又回到了童年，赤脚踩在泥土上，风筝在头顶飞舞。
母亲说，今年春雨多，菜园里的菜长得特别好。她指着地里的一丛韭菜，笑着说：“你小时候最爱吃韭菜饺子，每次包饺子你都能吃一盘。”我看着那丛绿油油的韭菜，记忆里似乎真有那么一股香味飘来。那时候，春天不仅是大地的复苏，也是厨房里的热闹。母亲总会在春天的周末包饺子，父亲负责擀皮，我和弟弟则在一旁捣乱。饺子下锅时，热气腾腾，整个屋子都充满了家的味道。如今，我在城市里吃过各种美食，却再也找不到那股简单的幸福。
父亲放下锄头，走过来坐下。他点了一支烟，眯着眼看天，说：“春天是个好时候，万物都醒了，人也该有点精神。”他话不多，但每句都带着老农的朴实。我看着他满是皱纹的脸，突然有些心酸。父母老了，春天对他们来说，或许不再是奔跑和嬉戏，而是日复一日的劳作和等待。等待庄稼发芽，等待儿女归来，等待岁月再慢一些。
离开老家时，我带了一捆母亲切的韭菜。回到城市，我试着包了一次饺子。擀皮的手法生疏，包出来的饺子歪歪扭扭，但吃下去的那一刻，我却觉得满口都是春天的味道。那味道里，有泥土的芬芳，有母亲的叮嘱，也有童年的影子。我开始明白，春天不仅仅是季节的更替，它还是记忆的容器，装着我们走过的路，爱过的人。
这些天，我开始试着放慢脚步。清晨，我会多看一眼路边的花坛，看看那些不知名的小花是否开了。午后，我会泡一杯茶，站在窗边发一会儿呆，让思绪随风飘远。晚上，我会关掉手机，翻开一本书，或者干脆什么也不做，只是听听窗外的虫鸣。生活还是忙碌，但我觉得自己和春天靠得近了一些。
有时候，我也会想，春天到底是什么呢？是槐树上的新芽，是田野间的风，是母亲手中的韭菜，还是父亲眯着眼看天的模样？或许，它是所有这些的总和，又或许，它只是心里的一个念头——一个关于新生、关于希望的念头。无论走到哪里，无论岁月如何流转，春天总会如约而至，带着它的温柔，提醒我们，别忘了生活里那些细小的美好。
那天，我在日记里写下了一句话：“春日如絮，风过无痕。”这话没什么深意，只是觉得它像春天的样子，轻飘飘的，却又让人觉得温暖。后来，我把这句话念给朋友听，他笑着说：“你这是文艺病又犯了。”我没反驳，只是笑笑。也许吧，但谁又能拒绝春天带来的那点诗意呢？
春天的故事还在继续。院子里的槐树会越长越高，田野里的风会吹过一代又一代人。我不知道未来的春天会是什么样子，但我希望自己能一直记得，去珍惜那些平凡的瞬间。就像现在这样，坐在窗前，听着风声，看着新芽，心里满是安宁。