腊月二十九的清晨，我被一阵熟悉的响动惊醒。揉着惺忪的睡眼推开厨房的门，一股温热的水汽扑面而来。妈妈正在案板前忙碌她的背影在氤氲的蒸汽中显得格外柔和。
醒啦?快来帮妈妈和面。”妈妈头也不回地说。我挽起袖子,看着案板上那个陪伴了我们十几年的老面盆，盆沿上还留着去年我调皮刻下的划痕。面粉在盆中堆成小山，妈妈在中间挖出一个小坑,倒人温水我学着妈妈的样子,将面粉一点点揉进水里。记得小时候，我总是迫不及待地想帮忙，却总是把面粉撒得到处都是。妈妈从不生气,只是笑着说:“慢点来，和面要像对待小宝宝一样温柔。”如今,我的动作已经娴熟了许多，但妈妈的手依然那么灵巧,面团在她手中仿佛有了生命。
“妈,为什么我们每年都要吃手擀面啊?”我一边揉面一边问。妈妈手上的动作顿了顿,眼神变得温柔:“你外婆说,面条长长的,寓意着长长久久。以前日子苦,过年能吃上一碗手擀面就是最大的幸福。”我注意到，妈妈的眼角有些湿润。
面团醒发的时候妈妈开始准备配菜。案板上摆满了各色食材:翠绿的韭菜、金黄的炒鸡蛋、红艳的胡萝卜。妈妈的手起刀落，菜刀与案板碰撞出清脆的节奏，像是在演奏一首欢快的春节序曲。
擀面是最考验功夫的环节。妈妈将面团擀成薄薄的一大片，动作行云流水。我学着她的样子，却总是擀得不均匀。“要用力均匀,从中间往四周擀。”妈妈轻声指导,“你看，这样擀出来的面皮才会厚薄一致。"我专注地看着妈妈的手,那双手虽然粗糙却充满了力量与温柔，面条下锅的时候，整个厨房都弥漫着麦香。妈妈将煮好的面条捞进碗里，浇上热气腾腾的臊子。我迫不及待地尝了一口，还是记忆中的味道,温暖而踏实。
“慢点吃,别烫着。妈妈轻声叮嘱，就像小时候一样。我抬头看她，发现她的鬓角又添了几根白发。突然意识到，这碗手擀面里，不仅有着年的味道，更承载着妈妈满满的爱。
屋外传来零星的鞭炮声，年的脚步越来越近了。我知道,无论岁月如何变迁，只要能在除夕夜吃上妈妈做的手擀面,就是最幸福的年味。这碗面里,有家的温暖，有亲情的传承，更有我们共同的记忆与期盼。