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　　它已经很老了，老得已没有人记得它的年岁了，曾经的封面早已不知去向。此刻它依旧静静地躺在书橱一隅，享受着阳光透过玻璃轻柔的抚摸。时间在它那儿汩汩流淌，淌过晨曦，流去午夜，然后岁月在它的血液中沉淀着，沉淀成了黄昏的颜色，浸染上了秋日的气息。
　　它的名字早已被遗忘了，只是母亲在祖父的遗物中留下的一本老书。祖父爱书，也爱藏书。那时的我总爱趴在祖父的膝头听他用浓浓乡音讲着一段段传奇故事，诵着一首首优美却难懂的诗文。看着他用那布满沧桑的手握着同样沧桑的书，每每讲到动情之处总会放下书卷，用湿润而浑浊的眼望向没有尽头的远方。那些书卷中有精彩纷呈的武松打虎，有催人泪下的黛玉葬花，有苏轼的爽朗，亦有容若的情殇。午后的阳光钻过层层的叶子留下一地的斑驳。一阵风过，用脚尖轻轻地摩挲着地上的影，便惹来一阵阵咯咯的笑声。伴着那满是乡音的诗篇，在那故事中沉沉睡去。温热的夏风轻轻撩起额前的刘海，就这样将童年留在了这些沉香的夏日午后。满是睡意的小眼微眯着，被梧桐分割得极为细碎的天空为这午后又添了一分斑斓。
　　一本老书，一段乡音，一份记忆以及那满是故事的童年就这样留在了那个不再回来的夏日，埋在了心底不曾开启的角落。如今再翻开老书，祖父遒劲的字迹历历在目，甚至那缕缕幽香间似乎还藏着些许祖父的气息。物仍是，人已非，唯有借着这老书悼念那些逝去的美好光阴，怀念祖父曾经的宠爱与教诲。
　　如今的书橱里已被各种书籍填得满满当当，可我最钟爱的依旧是这薄薄的透着幽香的老书。即使它没有精致的装裱，没有华美的排版，甚至连封面也不见了踪影，可就是它所承载的那份记忆让它成为了一份无可取代的珍宝。一本书的价值不在于它的装裱，不是它的排版，甚至不在于孤本与否，而是它所承载的那份记忆的厚重，对于作者，对于收藏者，甚至对于曾经的阅读者。祖父说好书是有生命的,它总能慷慨地向后人传递先知的睿智,亦能倾听后人的诉说与思念。
　　现在我捧着这本你最爱的老书,一读再读，你是否听到了我捎去的问候与想念？