苔色
晨雾未褪时，图书馆西墙的爬山虎正蜕去冬衣。 残霜凝在蜷缩的枯叶上，像某种未完成的水墨小品。 我总疑心这面斑驳老墙是活的———苔痕在砖缝里洇出苍绿的泪，沿着昨夜雨水划定的疆界，一寸寸蚕食水泥的领土。 穿灰毛衣的管理员推开铁门，惊落几片褪色的鳞甲，那些沾着露水的断须在晨光里飘摇，恍若时间剥离的茧。
风从湖面折过来时，柳枝忽然就软了。前日还裹着蜡壳的芽苞，此刻正将青墨滴入水中。 有人坐在长椅晨读，书页翻动的脆响惊起涟漪， 那些游弋的绿便顺着波纹荡开去，在倒影里织就半透明的襁褓。 黑天鹅掠过处，水面如裂帛般撕开，却又在浮沫消散时愈合如初。 我数着石阶上的光斑往东走，二月兰已在竹林边缘攒成紫雾，细看每朵都擎着六枚淡青的旗瓣，像捧着自星空盗来的六分仪。
楼前的老香樟开始褪换冠冕。 旧叶打着旋儿落在晾晒的被褥上，新芽却已在隐秘的枝丫间探头———是一种介于鹅黄与浅碧之间的颜色， 仿佛阳光与雨水刚刚和解时，不慎遗落的私语。晾衣绳上的碎花裙摆正与它们对歌，某个瞬间，我几乎看见空气里浮动的绒毛，正替早春的邮差传递口信。
最动人的要数砖道裂缝中的青草。它们用纤弱的脖颈顶开经年瓦砾，倔强地掀开绣帘。 苔藓在台阶转角堆叠成绒毯，暗处的生命总是更懂迂回的美学。 这些时间的碎屑，竟在鞋底与石板的永恒征战中，悄然筑起绿色的城池。 我蹲身细看时，发现某株荠菜正托着米粒大的白花，花瓣上停着露水凝成的凸透镜，将整个世界倒置成微缩的琉璃宫。
暮色将合之际， 玉兰终于肯松开攥紧的拳头。 灰青色的苞衣裹着浅绯的婴孩，让人想起古籍里用羊毫抄写的朱批。暗香在教室窗棂间游走时，总有笔尖在纸页上分娩星辰———或许所有萌发都是相似的， 无论是泥土中的胚芽，还是年轻瞳孔里渐次亮起的微光。 走廊尽头的樱花树尚在沉睡，但枝丫间已鼓起淡粉的腮，像含着一口未及吐露的叹息。
入夜后的操场总浮着薄樱色的雾，跑道边缘的蒲公英举着毛茸茸的灯笼。有人慢跑经过， 带起的气流便卷走几朵降落伞，月光立刻在绒絮上镀银。 更远处的田地里，油菜花正偷攒金粉，预备某日清晨突然炸开满城烟火。 我听见土壤深处传来细碎的爆裂声，像春神在数她的珍珠项链。
回宿舍必经的廊桥下， 野蔷薇的嫩茎已缠上铁栏杆。 它们用带刺的指尖蘸着夜露，像在月光里临摹甲骨文的“春”字。 某扇未关紧的窗内飘来合唱队同学们的歌唱，音符坠入草丛，与蟋蟀的初鸣重奏。 此刻整座校园都是待拆的信封，每片新叶都在等待破晓时分，被朝阳的裁刀温柔划开。