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我怎么会写诗呢？

写不了夏雨的印记，

冬天的匆忙，

也写不了春天的骄傲，

秋天的清爽。

我只是坐在我的窗前，

从春天起蓄谋一场远行，

听雨打皮棚，

滴答滴，

进入心灵，渗透爱意。

直到蛙鸣把梦给惊醒，

才晃过神来，

这是专属于蒲扇和萤火虫的夜晚，

燥热的心被包裹上西瓜的甜和冰，

听奶奶的话，

把瓢装满水，

督促它们在地面上写上姓名。

直到不再需要亲抚，

炊烟里也飘起南瓜香，

就要做好放慢脚步的准备了。

空气在白色上清澈的生长，

啜茶，小饮，

身体慢慢复苏，有了生机，

一切又回到原来的模样，

但是我却完成了我的远行，

那些跳跃在山里的我的记忆，

裹挟了我的思绪，

于是我下不了笔，

便也写不成了诗。