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　　春天，苏州海棠花盛放，在高中旁的路上，铺天盖地的粉色拼命地挤进你的眼眶。
　　它们开得那般张狂。
　　靠近它们时，你能感觉到那些花瓣的涌动。它们不断地膨胀着，每一束、每一朵都好像因为绽放得过于饱满，那些花瓣才会滴落。风过处，那些落入尘土的粉色再一次飘向空中，做最后的舞动。
　　三月，风总是吹得格外大，格外凉。海棠花一边开放，一边凋谢。从前我总觉得，这样张扬地绽放并不明智。苏州的春天那样长，二月末就开始，五月初都未必结束。可海棠花期很短，几个日夜，一地残红。
　　初中也种了一路的海棠，可是我从不敢抬头凝视过它们。每一年都匆匆而过。
　　那些年很多事都已淡忘，但总有些固执地刻在心上。
　　比如我的美术老师。
　　老师矮矮的，留着短头发，喜欢在阳光铺满画室的午后，端着茶，看我素描。毕业时，画室暖黄色的阳光里，她端着圆胖的脸，问我：“以后还画画吗？”
　　我歉疚地回答：“以后这手，怕是不会拿画笔了。老师你知道的，我想当医生。”
　　“那记得常回来看我。”
　　我不敢再看老师的眼睛，点头，转身出了画室。
　　几天后，我收到老师的短信。
　　“你的画还在学校展览，明年春天来取吧。珍重，我的孩子。”
　　“你也是，珍重，我敬爱的老师。我会常来看你的。”我回复道。
　　可是，我没能遵守诺言。
　　高中开学了，很忙。每次我翻开通讯录，看到老师的名字，一边想着，回去看看吧，一边想着，有更重要的事啊。带着歉疚与逃避，半年就在无知无觉中过去了。
　　第二年春天来得晚，可是海棠花却过早地开放了。风，没有止息地吹着，刮走了那么多，那么多的花瓣。那时我正在看《红楼梦》，里面写海棠花逆时而开，是不祥之兆。我望着那妖异的花，突然有一丝的慌乱。
　　几天后，真正的噩耗传来，老师去世了，走得很痛苦。
　　我没有说话，没有流泪，只是伸手，想抓住一片空中飞扬的花瓣，却没有成功。
　　从前的我不敢看那一路海棠花，只因我没有海棠直面生命短暂，抓住美好的孤勇。海棠仁慈地为我停留，我终于明白，美好从不曾为谁驻足，只能紧紧握在手中。
　　班主任问我，画还带走吗？
　　我说，留着吧，它们早就不属于我了。
　　今年三月，我又去了初中，我要高考了，我想考医学院，老师你不是知道吗？老师，我回来了。可我又要走了。我想问问那些海棠，此刻它们还在开吗？明年，它们还会开吗？